Jeg rusler gatelangs, langs vandrerens vandregater. Der! Ved kumlokket ligger litteraturen. Jeg plukker den opp, forundret. Så rar den er! Så rar form den har! Så rart den snakker! Hallo, litteratur, hvor er du fra? Jeg er fra helvete, kom skal jeg ta deg med. Vi går rundt i helvete, ...

Jeg rusler gatelangs, langs vandrerens vandregater. Der! Ved kumlokket ligger litteraturen. Jeg plukker den opp, forundret. Så rar den er! Så rar form den har! Så rart den snakker! Hallo, litteratur, hvor er du fra? Jeg er fra helvete, kom skal jeg ta deg med. Vi går rundt i helvete, ...

Da jeg en sval sommerdag menget meg med sinnets gode lag, gikk det opp for meg hvafor en vits av en vei jeg gikk og vandret på. Jeg kastet fra meg «nå», og falt inn i melankoliens vonde spiral, evighetens tomme sal. Her var det tomt, foruten Belsebub – jeg ...